书，你让生命做成伞，为我撑起灿烂的星空

总觉得自己还是贪玩了些。

当然不敢与那些大文豪比较，但仔细算起来，书读得还是不少了，可仍然觉得自己未曾在脑海中积累过什么。书，读得浅薄。

文字下是闪光的灵魂，灵魂上是旖旎的文字。可从小到大，却只执着于故事。

别人的故事。

惊险的，温情的，诧异的，快乐的……一个个铺展开，再一个个收起来。再精彩的也终究是别人的故事，我或哭、或笑、或未尾一声叹息，书关上了，就没有了。自己得到的只有书还打开时的欢愉，其余的呢？没什么了。而真正文字组合间的魅力，没学到，没懂得。

曾经一段时间迷恋华丽的文字，而最终发现，很多时候那些堆砌的辞藻下面，只是无病呻吟的苍白。看了这些书，脑海还是空。

我知道，我所需要汲取的是那些伟大的思想，却缺乏耐心去透过文字看见什么。

粉墨重彩的文字下有时只是空乏的心，而有时心中满塞的感情只能轻描淡写地诉说，人类呻吟颤抖的灵魂赖于文字表达，又限于文字表达。

于是我读得出，写不出。

每每想落笔时才切实体会什么叫“书到用时方恨少！”心中很恍惚，觉得自己词穷得写不出所感的十一。

我所依赖的华丽文字无法从自己指尖流出，也没有闪光的思想填补文字的空白。

为文字痴迷，为文字烦恼。不过是排列，就分出了金玉、败絮。

总还是要选个有浅金色日光的午后，在红茶缭绕的香气中，安然的读再静心的写。

位于文字，明知未有天赐，却终了不得的痴迷。